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  片刻，中年男子放下笔，递向少年，有些疲惫地抬头，看向他，双眸中的漆黑淡了些许。
  “学会了吗？”他平静地问道。
  少年并未语，他默默接过笔，低头看向自己身前桌上的白画布。
  恍惚间，他突然感觉到，握住毛笔的手心，有一股淡淡的寒意传来，直击灵魂，却骤然消失。
  没有思索，他扣动腕表进行计时。
  随意地轻闭双眸，他在脑海中回放着，方才男子笔杆的运动轨迹。
  按住画布，跟随模仿！
  他的脑海，仿佛一台投影机器，投在漆黑的眼帘，记录着桌、纸、笔、一切画面、以及下一步的轨迹和走向。
  少年修长的手指，握住毛笔杆，毫无滞碍地落笔，泼墨，同样熟练，但指关节运动间略微僵硬。
  泠泠凉风，撩起他柔软的发，如同那旋转的笔锋，舞动，起伏。
