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三月初，倒春寒。
老街，矮矮的二层半木质小楼，砌墙的灰砖已磨损风化，四方的两扇式玻璃窗红漆掉了皮，房间黑洞洞，没声音，也没开灯。
秃皮瘦猫儿跳上窗台，灵活地转着脑袋盯街上偶过的行人，倏尔，屋里一声男人的重重呼吸，惊得它一哆嗦，盯向声音源头。
顾星沉从床上坐起来，手指插.在短发里摁了摁疼痛的脑袋，额头渗出一层细密的汗水。
他又做了那个梦，这一两年来，那梦境总时不时出现。
南方的梅雨，潮湿的屋子，满地的鲜血与死去的女人。
梦里，没有歇斯底里的痛楚，只有让人窒息的死寂。
喘了口灼热的呼吸，少年苍白修长的手拉开床头的柜子，里头躺着一把54式7.62cm手.枪。
有些年头了，但保存得很新。
手指触及冰凉的枪柄，凉意从指尖神经漫上来，让顾星沉发着高烧的脑子稍微清醒了一点，只觉周遭似梦似幻，难辨现实与梦境。
