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七
宣和二十八年,春。江南。
我最终还是离开了那座充满了压抑回忆的将军府,离开了繁华却处处透着伤感的京城。我带着那个装着他秘密心事的紫檀木盒子,带着那枚早已干枯的玉簪花,来到了江南。这个被他在最后信笺里深情提及的、氤氲着朦胧水汽与脉脉温情的地方。
我在太湖边,寻了一处远离尘嚣的小小的宅院。白墙黛瓦,绿柳依依,门前种着几竿修竹,风吹过时,发出沙沙的声响,像是低语。后院有一方小小的天井,天井角落里,恰好能辟出一片小小的花圃。我遣散了身边大部分的仆从,只留下了一位忠厚老实的哑仆,帮忙打理一些日常杂事。
日子,骤然变得缓慢而宁静,甚至有些……寂寥。江南的春天,总是多雨。细雨如丝如雾,缠缠绵绵,打湿了院外的青石板路,也仿佛要润湿人心底最深的干涸。我常常会搬一把竹椅,坐在临窗的回廊下,手里捧着一本他曾读过的诗集,目光却放空地望着窗外。看雨水顺着黛色的屋檐滴落,在天井的水洼里漾开一圈又一圈小小的涟漪,然后慢慢散开,消失不见。一坐,便是一整个潮湿的下午。
我按照记忆中模糊的印象,在那片小小的花圃里,亲手种下了几株玉簪花的根茎。每日清晨,当第一缕微光透过薄雾洒落时,我会亲自提着木桶,去井边打水,然后细心地为它们浇灌,拔除周围滋生的杂草。看着它们一天天抽出嫩绿的新芽,舒展开洁白温润的叶片,仿佛能从中看到一丝生命的慰藉和延续。
那只紫檀木盒子,被我珍而重之地放在了枕边。每当夜深人静,万籁俱寂之时,我仍会控制不住地将它拿出。借着微弱的烛光,一遍又一遍地摩挲着那些微微泛黄的信笺,读着那些迟来了整整十年的、饱含着深情、歉疚与无奈的字句。每一次阅读,心头依旧会涌起难以言喻的酸楚与怅惘。
我知道了他深藏心底的爱意,知道了他在责任与情感之间的痛苦挣扎,知道了他的身不由己和言不由衷。这份迟来的真相,像是一味苦涩无比的良药,它缓解了旧日里因为被忽视、被冷落而滋生的怨怼和不甘,却又催生出更深、更沉重的遗憾和伤痛。如果……如果当初我们能少一些骄傲和试探,多一些坦诚和沟通,哪怕只有一次,结局会不会……截然不同
可世间事,从来没有如果。命运的齿轮一旦开始转动,便再无回头的可能。
我们错过了整整十年。十年光阴,足以让沧海变桑田,足以让两颗曾经有机会靠近的心,在无尽的误解、沉默和各自的骄傲中渐行渐远,最终隔着生死的鸿沟,遥遥相望,再无交集。
