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我用力扯下盖在家具上的白布,扬起一片灰尘。老婆子走了三个月,这间我们住了三十年的老房子还是让我浑身不自在。尤其是她那满墙的书,像一群沉默的证人,冷眼旁观着我的孤独。
死人的东西留着晦气！我嘟囔着,抓起一摞发黄的书本往纸箱里塞。这些破书占地方不说,还尽是灰。老婆子在世时当宝贝似的供着,现在她人没了,我看它们跟废纸没什么两样。
我的手指被书页划了道口子。他娘的！我甩了甩手,血珠溅在一本蓝色封皮的书上。那是本诗集,名字叫什么《月光下的独白》,作者我连听都没听过。老婆子生前总爱捧着这类酸溜溜的东西,我嫌矫情,从来不屑一顾。
书页间突然掉出个泛黄的信封,轻飘飘地落在我脚边。我弯腰捡起来,信封已经开了口,里头滑出一张薄薄的信纸。
亲爱的素芬：信的开头就让我的心猛地一沉。这字迹清秀挺拔,一看就是男人的笔迹。我的手指开始发抖,继续往下读：你上次的来信让我思考良久。你说得对,他永远不懂诗,也不愿懂。这三十年,你是如何忍受这种精神上的孤独...
我的脑袋嗡的一声,眼前发黑。素芬是我老婆的名字,而这个陌生男人,居然在信里谈论我们的婚姻！我哆嗦着翻到信末,落款是林远,日期是五年前。
好你个素芬！我一把将信拍在桌上,震得茶杯跳了起来,背着我跟野男人写信！还说什么'精神孤独'老子供你吃供你穿,你倒跟别人诉苦！
我气得在屋里来回踱步,皮鞋踩得地板咚咚响。那些书现在看起来格外刺眼,每一本都可能是他们传递情话的工具。我抓起那本《月光下的独白》就要撕,却在最后一刻停住了手——万一里头还有别的线索呢
我翻遍整本书,除了那封信外没找到别的。但当我检查其他书籍时,发现好几本都有铅笔做的标记,有些页角还被特意折了起来。老婆子生前有在书上写写画画的习惯,我从来不当回事,现在想来,这些记号说不定都是给那个林远看的！
我正翻得起劲,门外传来脚步声。隔壁的王婶探头进来：老陈啊,收拾东西呢她一眼看见我手里的书,哟,素芬这些书可都是宝贝,她以前为了买书,连新衣服都舍不得添。
