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沈老师回来啦！楼下小卖部的阿婆招呼他,有你的信。
沈墨接过那封薄薄的信封,不用拆就知道是儿童美术培训中心的工资单。他每周在那里教三次课,勉强维持生计。
谢谢阿婆。他勉强笑了笑,眼角挤出几道细纹。
楼梯年久失修,踩上去发出不堪重负的呻吟。三楼最里间就是他的住处——一间不足二十平米的单间,墙皮剥落,唯一的家具是一张二手市场淘来的木床和一张瘸腿的桌子。
沈墨脱下湿透的外套挂在门后,公文包里的画作照片散落一地。他蹲下身一张张捡起,指尖在《雨巷》上停留。画中那个模糊的背影,总让他有种说不出的熟悉感,仿佛在记忆深处某个被遗忘的角落,他曾与这个背影有过深刻的交集。
窗外雨声渐大,房间里的霉味越发浓重。沈墨打开窗,冷风夹着雨丝灌进来,吹散了桌上的一叠账单。他叹了口气,从床底下拖出一个铁皮盒子,里面是他最后的积蓄——三百二十七元六角。
看来得去找老周借点钱了。他自言自语道。老周是他在美院的同学,现在开了家广告公司,偶尔会接济他一些设计外包的活计。
夜深了,雨停了,月光透过雕花窗棂在地板上投下斑驳的影子。沈墨睡不着,起身点燃一支蜡烛,在微弱的火光下翻看那本破旧的《中国戏曲史》。这本书是他从旧书摊上淘来的,不知道为什么,他对民国时期的戏曲有种莫名的迷恋。
叮——一声轻微的响动从头顶传来。
沈墨抬头看向天花板,那里有一个被木板封住的阁楼入口。住进来半年,他从未上去过。又是一阵窸窸窣窣的声音,像是有什么东西在移动。
