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午后的阳光透过法国梧桐的枝叶,在马路上织出斑驳的光影。沈砚之替诗音叫了辆黄包车,却迟迟没有开口。
你想问我为何帮她诗音捏着被揉皱的速写纸,其实我也不知道。只是觉得,若连不同的声音都容不下,这世道才真的病了。
他忽然笑了,笑声里带着几分苦涩：阿音,你变了。不再是那个躲在绣楼里描《璇玑图》的小姑娘了。
你不也变了她抬头看他,从前你说要当作家,现在却替人办画展。
人总是要谋生的。他摸出钢笔在速写纸上画了几笔,递给她,给你的。
纸上是只振翅的蝴蝶,翅膀上的纹路像极了她的点翠钗。诗音忽然想起昨夜的梦,想起林晚秋的冷笑,鬼使神差地开口：砚之哥,你喜欢林小姐么
钢笔尖在纸上划出一道歪痕。他沉默片刻,才缓缓开口：她很特别,像一团火,烧得人睁不开眼。
可火会灼伤手。诗音轻声说,就像这翡翠镯子,看着温润,戴久了才知道,里面藏着多少冰凉的心事。
他猛地抓住她的手腕,翡翠镯子硌得生疼：阿音,有些事你不该知道——
不该知道周姨娘的镯子为何与我母亲的一模一样诗音直视他的眼睛,不该知道母亲临终前为何死死攥着半块翡翠
