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小林半个身子探出窗外,直到那点翠绿完全消失在湛蓝的天幕中。他的指尖还沾着羽毛的触感,轻盈得像是握住了空气本身。
傍晚的阳光把窗台烤得暖烘烘的。小林撒下面包屑时,发现蚂蚁们已经建立了新的运输路线。它们绕过那些翠绿色的绒毛,像在避让某种神圣的遗迹。
笔记本摊在膝头,最新一页是幅速写：一只鸟的剪影正在啄食面包屑。画得不算精致,但每根羽毛的走向都准确得惊人——小林已经观察了整整八周,闭着眼睛都能描绘那些细节。
他翻回前面的记录：
7月3日,晴。今天也没有鸟来。
7月10日,阴。蚂蚁来了。它们不怕我。
8月21日,暴雨后晴。今天我们一起飞了。
墨迹从最初的颤抖到如今的稳定,像一条进化的轨迹。小林突然拿起钢笔,在扉页写下标题：《观鸟人》。这三个字写得格外用力,几乎要划破纸张。
窗外传来扑翅声。小林抬头,看见一只麻雀落在喂食台上。它没有绿绣眼那么美丽,但啄食面包屑的样子同样专注。小林发现自己正不自觉地数着它啄食的频率——就像当初数雷声的间隔那样。
