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他说我这把老骨头硬气得很,倒是你...
剪刀咔嗒合拢的声音截住话头,她别过头去咳,肩胛骨在夏布衫下凸成两片颤抖的蝶翼。
我望着廊下空荡荡的紫藤花架。
十年前离家的清晨,父亲亲手扎的竹架还缠满花枝,如今只剩几截枯藤悬在梁间晃荡。
倒是角落里那丛野蔷薇疯长得厉害,带刺的枝条探进窗棂,在青砖地上投下血红的影子。
阁楼木梯在脚下发出熟悉的呻吟。
顶柜深处,青瓷棋罐依然裹在母亲绣的缠枝莲棉套里。
指尖触到罐底凹凸的刻痕时,呼吸突然凝滞——那行父亲用小篆刻的林氏藏器下面,多了一道歪斜的刻痕：庚寅年六月初七,沧浪亭雨。
正是父亲失踪的日子。
楼板忽然震动,茉莉花的清香混着中药苦涩漫上来。母亲扶着楼梯喘得厉害,苍白的指节几乎掐进松木扶手里：
