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她被甩得踉跄后退,手臂擦破了皮,血珠一颗颗浮出,却无声落地。
她蹲下身,捡起他甩落的钥匙,安静说道：
嗯,我记得。
她开始收拾地板上的碎玻璃,那是他刚刚打翻的水杯。
玻璃渣映着灯光,像他们这段婚姻里零落的情感碎片。
第二天,她画了一幅画。
画里,男人醉倒在玄关,眉头紧锁,像梦里也不肯卸下盔甲。鞋没脱,外套半落,落地窗外的雨水斜打在他的影子上。
她没署名,只将它上传到一个匿名绘画账号。
那晚,评论区炸了。
太真实了,这种孤独感像是活着的废墟。
