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他脊背挺得很直,像一株沉默的白杨,握笔的手指骨节分明,动作却异常流畅。阳光勾勒着他专注的侧脸轮廓,下颌线绷紧,仿佛他笔下描绘的不是教室一角,而是什么了不得的圣物。整个喧闹的画室,似乎只有他周围一圈是安静的。他是我们附中的传奇,公认的校草,更是被美院教授私下断言前途不可限量的天才。他像一颗遥远的、独自燃烧的星辰,光芒明亮,却带着生人勿近的冰冷距离感。我对他,不过是个偶尔被安排在他视野里的、面目模糊的背景板。
模特时间结束,酸麻感从僵硬的脊椎一路窜到指尖。我揉着脖子站起身,教室里已是一片收拾画具的嘈杂。江屿的位置空了,画板蒙着布,那张他坐过的旧折叠凳还留在原地。我鬼使神差地走过去,目光落在凳脚边——一个深蓝色、磨损了边角的硬壳速写本静静躺在那儿。
是他的。我认得那个本子,他几乎从不离手。
心跳莫名漏了一拍。犹豫只持续了一瞬,我弯腰捡起它。指尖触到粗糙的封皮,带着一点他留下的余温。翻开厚重的封面,里面没有一张素描练习,没有风景,没有静物。
只有我。
第一页,是我趴在课桌上小憩,阳光在睫毛下投出扇形的阴影。第二页,是我在操场边踮着脚看篮球赛,马尾辫甩出一个飞扬的弧度。第三页,是我低头在图书馆的书架间寻找什么,一缕碎发滑落在颊边……每一笔都精准得惊人,带着一种近乎贪婪的专注,捕捉着我每一个不经意的瞬间：咬着笔头皱眉的样子,被冷风吹得缩起肩膀的样子,甚至有一次体育课崴了脚,狼狈地坐在跑道边揉脚踝的样子……
空气仿佛凝固了。松节油的气味变得异常刺鼻。血液轰然冲上头顶,脸颊烫得能煎蛋。指尖死死捏着那坚硬的封面边缘,指节泛白,几乎要将它捏碎。大脑一片空白,只剩下纸张翻动时细微的哗啦声,和自己擂鼓般的心跳。
怎么会是我为什么是我
喂,林晚,发什么呆走了！
一个同学拍了我肩膀一下,声音像是从很远的地方传来。
