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冰凉的水扑在脸上,带来短暂的清醒。我看着镜子里那个双眼红肿、妆容狼狈、头发凌乱的自己,简直无地自容。用纸巾用力擦掉脸上晕开的眼线和污迹,露出底下苍白憔悴的皮肤。冷水稍稍安抚了脸颊的滚烫,却安抚不了心里翻江倒海的情绪。
磨蹭了好一会儿,我才鼓起勇气走出洗手间。
客厅里飘来一阵淡淡的、熟悉的米香。我微微一怔,循着味道看过去。
开放式厨房的暖光灯下,宋砚高大的身影背对着我。他已经脱掉了西装外套,只穿着解开两颗扣子的白衬衫,袖子挽到了手肘,露出线条流畅的小臂。他正站在灶台前,微微低着头,专注地看着锅里咕嘟冒泡的粥。旁边流理台上,放着那个被粗暴塞回去的蛋糕盒子,还有洗干净的翠绿青菜。
锅里升腾起氤氲的热气,柔和了他冷硬的侧脸线条,也模糊了他周身那股迫人的低气压。他拿着汤勺,动作并不算特别熟练,却带着一种异样的专注和……笨拙的温柔暖黄的灯光落在他身上,勾勒出一圈毛茸茸的光晕。
这一幕,安静得不可思议,与他刚才在酒吧门口那副煞神模样判若两人。
下午的愤怒质问,酒吧门口的冰冷绝望,此刻都像一场荒诞的梦。只有眼前这幅画面,带着人间烟火气的暖意,真实得让人想落泪。
心口那尖锐的疼痛,被一种酸酸涩涩的暖流缓慢地、小心翼翼地包裹、融化。眼眶又忍不住发热。
他似乎察觉到我的注视,动作顿了一下,但没有回头。只是拿起旁边洗好的小青菜,用刀切成细细的丝。刀落砧板的声音,清脆而有节奏。
我默默地走到餐厅的椅子边,拉开一张椅子,小心翼翼地坐下。双手放在膝盖上,像个等待老师训话的小学生。目光却不由自主地追随着厨房里那个忙碌的背影。
