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我们错过的,有人替我补上了。
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清晨七点半,厨房里弥漫着咖啡豆被粗暴粉碎的焦糊气息,混杂着煎蛋油腻的香气。陈默端着两杯咖啡,小心翼翼地穿过堆满杂物的客厅——角落里是林晚去年心血来潮买下、如今已落满灰尘的瑜伽垫,沙发扶手上搭着他昨天脱下来忘了收的旧衬衫,茶几上散落着几本翻卷了角的育儿杂志,尽管他们的孩子计划还停留在以后再说的模糊阶段。阳光透过没拉严实的窗帘缝隙,切割出一条刺眼的光带,照亮空气中悬浮的细小尘埃。
他把杯子放在餐桌上,发出轻微的磕碰声。林晚背对着他,正专注地煎着锅里的鸡蛋,铲子与锅底摩擦,发出规律的刮擦声。她身上那件洗得发软的棉质家居服,肩头微微起球,勾勒出熟悉而略显松弛的轮廓。这个场景,和过去两千多个清晨别无二致,像一张被反复播放的旧唱片,旋律早已刻入骨髓。
咖啡。陈默拉开椅子坐下,声音带着刚睡醒的沙哑,平淡得像在陈述一个天气事实。他顺手拿起桌上一份摊开的报纸,目光扫过那些早已看过一遍的本地新闻标题。
林晚没回头,只是嗯了一声,那声音轻飘飘的,瞬间就被锅铲的刮擦声吞没了。她熟练地将煎蛋盛进盘子里,端着转过身,脸上没什么表情,只有眼底带着一丝不易察觉的疲惫,像是昨夜没睡安稳。
蛋好了。她把盘子放在陈默面前。
嗯。陈默放下报纸,拿起筷子。餐桌陷入一片只有咀嚼声的寂静。阳光缓慢移动,掠过林晚有些干燥的嘴角,掠过她垂在肩头、随意扎起的几缕碎发。空气里只剩下食物被分解的声音,沉闷得让人胸口发堵。
陈默端起咖啡杯喝了一口,眉头习惯性地蹙起。咖啡是不是淡了点他问,目光依旧落在报纸的某个角落,更像是在自言自语。
林晚握着杯子的手指微微收紧了一下,指节有些泛白。她抬眼看向陈默,嘴唇动了动,似乎想说什么,最终却只是垂下眼帘,盯着自己杯中深褐色的液体。还好吧,可能豆子快没了。她的声音很轻,带着点说不出的倦怠,像被水浸透的羽毛,沉甸甸地落下。她放下杯子,拿起自己的手机,手指在屏幕上无意识地划拉着。屏幕的光映在她脸上,明明灭灭。
