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最后一张照片,日期是几个月前。一个神情倨傲的男人。
七位收藏家……林默的喉咙干涩发紧,声音嘶哑得如同砂纸摩擦,都在第七天……
他像被无形的力量钉在原地,目光在画布上那张酷似苏晚的脸和下方那七张死亡证明般的照片之间疯狂地来回撕扯。冰冷的空气钻进他的肺叶,每一次吸气都带着刺骨的寒意。苏晚躺在医院里苍白的面容,医生沉重的话语,还有眼前这幅散发着不祥气息的《七日》,它们像破碎的镜片,在他混乱的脑海里疯狂旋转、切割,试图拼凑出一个他无法理解、却又无法逃避的恐怖图景。
很特别,不是吗
一个温和得近乎虚假的声音自身后响起,打破了死寂。林默猛地转身,心脏在胸腔里重重地一跳。
画廊老板不知何时悄无声息地出现在他身后几步远的地方。他穿着剪裁精良的深灰色西装,一丝不苟,脸上挂着恰到好处的、职业性的微笑,镜片后的眼睛却像两潭深不见底的古井,平静无波,没有丝毫温度。他手里捧着一个深色的丝绒托盘,上面放着一本摊开的登记簿和一支看起来价格不菲的钢笔。
林先生,对这幅《七日》感兴趣老板的声音很轻,带着一种奇特的韵律,仿佛怕惊扰了画中的什么,它的故事,想必您也看到了。命运总是充满戏剧性,不是吗
林默的瞳孔骤然收缩。对方知道他姓林这绝非偶然。一股寒意顺着他的脊椎蛇行而上。他强迫自己迎上老板的目光,试图从那平静无波的表面下探寻一丝端倪,却只看到一片冰冷的、无机质般的反光。
