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月光下,玉佩旁竟缓缓凝聚出阿晚半透明的虚影。
她望着玉佩,空洞的眼窝里,淌下两行月华凝成的泪。
陌上花开……她轻唱,身影开始消散。
旅人痴痴望着她,将玉佩贴在胸口。
当最后一点虚影化作微尘,他划亮了火折。
火焰腾起,吞噬了他和断弦琵琶。
长亭外,那株枯死的野菊,在月光与灰烬中,绽出了一朵洁白的花。＞
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冰冷粗糙的石板紧贴着他的额头,寒气像无数细小的针,钻进皮肤,渗入骨髓。他紧闭着眼,脸颊深深埋在琵琶曾经躺过的虚空里。鼻翼剧烈地翕动着,每一次呼吸都带着绝望的、近乎窒息的贪婪,仿佛要将这空寂中最后一丝属于阿晚的气息,一丝她枯坐三十年留下的、早已被风吹散的微尘,都狠狠吸入肺腑深处,刻进灵魂里。
没有。什么都没有。只有深秋夜晚泥土和石板的冰冷腥气,还有他自己身上经年累月积下的、早已腐朽的尘土与血汗的混合味道。那期盼中的、哪怕一丝丝熟悉的、带着旧日暖意的气息,如同指间流沙,从未存在过。
