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许久。
风不知何时停了。长亭内外,死寂得能听见月光流淌的声音。
他动了。
极其缓慢地,他松开了紧贴胸口的玉佩。玉佩滑落,无声地掉在他身边的石板上,发出一声清脆又沉闷的轻响,莲花瓣在月光下闪了一下。他没有看它。
那只枯瘦的手,转而伸向自己腰间那个同样破旧不堪的褡裢深处。摸索着,摸索着……指尖触到了一个坚硬、冰冷的小小物件——火折子。
他掏出了它。一个再普通不过的、用于引火的粗糙竹筒。竹筒表面早已被摩挲得光滑油亮。
他低下头,看着掌心的火折子,又缓缓抬起头,目光扫过空无一人的石凳,扫过地上那半块冰冷的玉佩,最终,落在了那张断弦的琵琶上。
那眼神里,最后一点名为生的光,熄灭了。只剩下一种近乎平静的、深不见底的死寂。一种尘埃落定、再无挂碍的虚无。
他极其缓慢地,极其稳定地,拔开了火折子的竹帽。
然后,他俯下身,动作轻柔得如同对待最珍视的宝物,将火折子凑近了琵琶旁边——地上散落着几片枯叶和一小撮被风吹进来的干草。
