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我伏在他肩头数着步数,第十九步时,他腰间玉佩蹭到我画皮上未干的胭脂,洇开一小团暗紫。
这让我想起五十年前那个举子,他也是在同样的位置别着块墨玉,只是揭开画皮时,他瞳孔里倒映的不是恐惧,而是痴迷的笑意,说我的真身比人间任何美人都更像古卷里的精怪。
前面就是寒舍了。书生踢开虚掩的柴门,梁上灰尘簌簌落在我发间。
堂屋供着的观音像蒙着灰,香炉里插着三支快燃尽的线香,香灰在风里折出诡异的弧度。
我在他转身点灯的瞬间,瞥见屏风后闪过半幅女子的裙角,水绿色的罗裙上绣着并蒂莲,针脚细密得像要把花瓣缝进布里。
这是内子陈氏。他说话时,烛火晃了晃,照亮陈氏端着药碗的手。
她腕上戴着对绞丝银镯,相撞时发出细碎的声响,像极了我收藏在骨匣里的人牙。
她把药碗递过来时,指腹擦过碗沿,我看见她指甲缝里凝着暗褐色的痕迹——那是常年接触艾草和血竭才会有的颜色,看来这书生的咳疾,竟是靠妻子剜心头血吊着命。
先生今夜又醉了。陈氏的声音像浸了水的宣纸,软得能滴出泪来。
她替书生解下腰带时,我注意到她袖底露出道狰狞的疤痕,从肘弯一直蜿蜒到腋下,像是被利爪生生撕裂过。
