第一章 (第16/27页)
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一把深蓝色的旧折叠伞。伞面边缘磨损得起了毛边,颜色也褪得深浅不一。伞骨连接处微微生了锈,撑开时,发出艰涩而悠长的吱——呀——声,像一个老人疲惫的叹息。
这把伞,他用了很多年,从大学用到现在。它不是什么名牌,甚至有些寒酸,但他从未想过换掉它。
这是高中时和苏晚一起撑过的那把伞。
记忆如此清晰：伞太小了。每次并肩走在突如其来的山城细雨里,他总会不动声色地将伞向她那边倾斜。
冰凉的雨水便毫无遮挡地打在他左边的肩头和手臂上,迅速洇湿一大片布料。雨水顺着伞沿滴落,在脚边溅开细小的、转瞬即逝的水花。
那时,他只顾着紧张,顾着闻她发丝间传来的淡香,顾着保持那一点点可怜的距离,从未深究过那湿透的肩头意味着什么。
此刻,握着这冰凉的、带着锈迹的伞柄,那艰涩的吱呀声在寂静的玄关里回荡。他低头看着这把旧伞,忽然无比清晰地、像被闪电劈中般明白过来。
当年淋湿的,从来不是因为伞不够大。
是他僵硬得像根木头的手臂。
是他胸腔里擂鼓般加速的心跳和蒸腾的热气。
