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剑鞘是暗沉的乌木色,没有任何装饰,磨损得厉害,透着一股饱经沧桑的沉重。
拔刀。
两个字。
声音嘶哑、干涩,像是砂纸在粗糙的石头上摩擦,每一个音节都带着一种撕裂般的痛苦,又透着一股不容置疑的、深入骨髓的冰冷决绝。这声音不大,却像两枚冰冷的铁钉,狠狠楔入了酒馆里每一个人的耳膜。
空气瞬间凝固成了冰冷的铁块。角落里,一个虬髯大汉按在刀柄上的指关节因为过度用力而泛出惨白。另一个刀疤脸的汉子,下意识地屏住了呼吸,眼睛瞪得溜圆,死死盯着冷无锋那只转动空杯的手,生怕错过一丝一毫的动作。连柜台后那个一直懒洋洋打着盹的独眼掌柜,此刻也猛地睁开了仅剩的那只眼睛,浑浊的瞳孔里闪过一丝惊疑。
所有人的心脏,都提到了嗓子眼。传说中从不现身的刀,今日,是否将饮血于此
冷无锋那只转动空杯的手指,终于停了下来。
他的目光,第一次真正地、完整地落在了眼前这个佝偻的身影上。那双深潭般的眼睛里,没有惊愕,没有愤怒,甚至没有一丝面对挑战者时应有的警惕。只有一种……难以言喻的复杂。那目光似乎穿透了那宽大的斗篷,穿透了那层令人作呕的药味和腐气,落在了更深、更遥远的地方。
他缓缓放下了那只空杯。杯底落在粗糙的木桌上,发出一声轻微的笃响,在死寂中异常清晰。
然后,他做了一个让所有人意想不到的动作。
