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教堂内凝滞的空气如同浇筑的铅液，每一次呼吸都裹挟着腐朽的尘埃颗粒，如同砂纸般刮擦着秦宇干涩的喉咙。
他的喉结不自然地上下滚动，仿佛有一只无形的手正扼住他的咽喉。
秦宇的战术手电筒在布满蛛网的穹顶不安地摇晃，光束掠过之处，壁画上残缺的圣徒面孔仿佛在诡谲的光影中扭曲变形。
那些剥落的油彩如同干涸的血迹，空洞的眼眶里仿佛藏着无数冤魂，每一个眼神都像是在诉说着古老的诅咒。
陈刚沾满泥浆的作战靴拖沓地碾过地面，在水洼中拖出长长的血痕，与远处传来的滴水声交织成令人毛骨悚然的二重奏，仿佛是死神在演奏送葬曲。
每一步踩踏，都像是在叩击着地狱的大门，地面的震动仿佛也在回应着他们沉重的心跳。
“小心。”
秦宇压低声音，喉结艰难地滚动着，声音里带着一丝不易察觉的颤抖。
他的枪管微微发颤，指向右侧角落，手指紧紧扣在扳机上，仿佛那是他唯一的救命稻草。
月光透过破碎的彩窗斜射进来，在地面投下青灰色的菱形光斑，其中一块光斑里，银色的金属碎屑正泛着幽蓝的微光。
