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佩图拉博与罗格·多恩正在属于他们的阅兵台上接受致礼，卡里尔·洛哈尔斯与马卡多大概正躲在某个角落互相谈话，而他的连长们也无法在这个时刻前来此处，听他吐露心声。
实际上，他也不会对他们这样做。他们是他的子嗣，而且仅是他的子嗣。
倘若马里乌斯·盖奇，伊奥尼德·希尔，瑞玛斯·文坦努斯这些人中尚有一个活着的人，他此时都不会如此孤单。
相反，他会笑出声来，他会对那人讲笑话，讲他终于看见这一幕的感想，讲他这些年来究竟被逼迫着做了多少违心之事，讲他到底有多么渴望一次真正意义上的休息
但他们都死了，因此他无人可讲，也无话可讲。因此他站在这里，额前白发随风飘动，胸中铸炉砰砰作响。
“也不失为一次胜利。”罗伯特·基里曼自言自语道。
话音落下，他转身离开，走向属于他的阅兵台。但他并不知道，他身后正飘扬着一面披风，它是蓝色的，星光点点，一些虚幻的影子就站在那披风的末尾，对他凝望。
其中站着一个白发苍苍的女人，她拄着拐杖，正凝视着他。她似乎在笑，但也可能在哭。
基里曼像是感到了什么，竟停住脚步，本能地回头凝望——当然，他什么也没有看见。
因此，他才能继续前行。
