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程野揉着乱发踱出来,棉拖鞋踢到满地泡面盒：呦呵,又一夜未眠。大作家今天又写了什么故事啊他伸手去勾林牧的肩膀,却被对方僵硬的脊背硌得缩回手。
林牧扯了扯嘴角,显示器蓝光映得脸色发灰：唉,别提了,现在短故事市场都饱和了,没什么出路了。
他无意识地抠着键盘缝隙里的面包屑,指甲缝里还沾着昨天打翻的番茄酱。那些被退稿的深夜,编辑千篇一律的故事内核不够新颖在耳边回响。
程野弯腰捡起滚到墙角的鼠标,塑料外壳上贴着梦想起航的褪色贴纸。那你还写他晃了晃鼠标,屏幕亮起的瞬间,后台数据依然死寂。
窗外传来送奶工的三轮车铃铛声,混着早高峰的汽笛,在狭小的出租屋里撞出空荡的回响。
林牧突然笑出声,笑声里带着破罐子破摔的酸涩。他重重合上笔记本,金属锁扣发出清脆的咔嗒声：个人爱好而已,快坚持不下去了。没什么人看,纯属为爱发电。
键盘上的字母W键已经被磨得发亮,此刻这个字母在晨光里泛着陈旧的光,像块即将熄灭的余烬。
也许写作这条路本来就不适合我。他轻声说,声音被窗外呼啸而过的火车轰鸣声吞没。
程野张了张嘴,最终只是拍了拍他的后背,晨光落在两人交叠的影子上,把那些没说出口的话,都拖成了长长的、沉默的剪影。
