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那里面，有她落下的数十万字；有她自认不过记述的笔锋；有她以为自己藏得住的锋芒。
可现在，她开始怀疑，自己是否真能藏得住？——或者，她其实从未想过要藏。
乔知遥缓缓起身，指腹划过桌角的灯架，灯火被她护稳，纸页未动，风却从外廊一寸寸吹了进来。
乔知遥忽而记起小时候学字时，母亲曾言：“写字之人最怕纸薄风急，字未落完，意已被风带走。
”她那时只当是笑话，如今才知，那不只是纸，而是意。
而她，如今也已写下太多不能“被风带走”的意。
乔知遥收起案上册页，步出案房。
身后灯火未灭，微光下，一页书上那枚“乔”字小注依然未干。
那字极小，却极清。
就像她现在的立场——不能言明，不能张扬，却必须存在。
