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说完,她转过身,脚步轻快地走向门口,推开那扇老旧的木门。风铃叮咚作响,声音清脆得近乎刺耳。门外炽烈的阳光瞬间涌入,吞没了她纤细的背影。苏哲站在原地,手里紧紧攥着那本《未寄出的信》,扉页上那几行温柔的钢笔字灼烧着他的掌心。他看着她汇入街道上的人流,一次也没有回头。阳光明晃晃地照在空荡荡的桌面上,残留的半杯咖啡早已凉透,杯壁上凝着细密的水珠,像无声的泪痕。他终究没能喊出那句更重的挽留,也没能递出那张攥得汗湿的、写着新地址和电话的纸条。风铃声的余韵在空寂的咖啡馆里盘旋,渐渐消散,只留下巨大的、无声的空白。
七年光阴,足以让一座城市改头换面,也足以让一个人被生活的砂纸打磨得面目模糊。苏哲坐在京都一家临街的古本屋里,窗外是淅淅沥沥的秋雨,打在古朴的町屋屋檐上,汇成细流沿着青灰的石阶淌下。空气里弥漫着旧书、线香和雨水混合的沉静气味。他从东京出差过来,偷得浮生半日闲,在这家收藏了不少中国古籍和旧版文学书的小店里流连。手指拂过一排排书脊,目光不经意间掠过书架角落一叠被精心保护着的旧期刊。其中一本中文版《外国文艺》的封底内页,几行熟悉的钢笔字迹,像一道闪电劈开了记忆的沉雾。
那是一首短诗：
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雨落古都的檐角,
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风铃摇晃着千年前的祷词。
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我站在时间的渡口,
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