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第一章：墨雨与质问
雨水。不是水,是淋漓的墨。
它从铅灰色、厚重得如同浸透了陈年报纸的天空泼洒下来,砸在虚页脸上。每一次撞击都带着冰冷的黏腻,顺着颧骨滑落,在脖颈处蜿蜒,最后渗入那件早已看不出原色的粗麻衣领。这墨雨没有水的清澈,只有一种淤积的、令人窒息的污浊感。它落在地上,也绝不汇聚成溪流,而是固执地聚成一个个粘稠的、缓慢蠕动的墨渍水洼,如同大地被泼洒了永不干涸的罪证。
虚页就跪在这片由文字构成的废墟中央。断壁残垣并非砖石,而是破碎、卷曲的巨大纸张,上面密密麻麻爬满了被雨水晕染得模糊不清的字符,像一群垂死的蚂蚁。空气里弥漫着铁锈和劣质墨水混合的气味,刺鼻得让他每一次呼吸都像吞咽砂砾。他的肩膀塌陷着,承受着某种无形的、巨大的重量。那重量不仅来自虚构世界的重力,更像是一种亿万次重复的、被既定命运轨迹碾轧的疲惫。每一次细微的抽动都牵扯着躯干上纵横交错的伤痕。那不是刀伤,不是鞭痕,更像是……被无形的、锋利的刻刀反复刮擦、凿刻留下的印记。深的地方,皮肉翻卷,隐约可见底下并非鲜红的血肉,而是一种更暗沉、更接近凝固墨色的物质,边缘处甚至能看到细微的、凸起的笔画轮廓,如同被无数次擦写、覆盖、强行扭曲的古老铭文,仿佛他的身体本身就是由被篡改、被撕裂的历史文本构成。
他喘着粗气,每一次吸气都带着胸腔深处痛苦的嘶鸣。他试图抬起一只手臂,支撑起身体,但那只手臂在半空中剧烈地颤抖,指关节因用力而泛出一种不自然的惨白,皮肤下细微的血管凸起,如同蓝黑色的墨线。指尖离地面只有一寸,却仿佛隔着千钧重山。他最终没能撑住,手肘重重砸进一个墨渍水洼里,溅起的墨点像黑色的泪珠,洒在他苍白绝望的脸上。
呼…呃…
一声压抑到极致的呜咽从他喉咙深处挤出来。他猛地抬起头,湿透的、沾着墨迹的黑发紧贴在前额,雨水（墨水）顺着发梢不断滴落,流过他紧蹙的眉心,流过那双因剧痛和另一种更深沉的东西而布满血丝的眼睛。那眼神空洞,却又燃烧着一种近乎实质的火焰——一种被逼到绝境、即将爆发的疯狂。
就在这一刻,就在我笔尖悬停在屏幕上,准备第37次重写他脊椎被无形重压碾碎的细节时（这个数字像幽灵一样在我脑海中盘旋,挥之不去）——
虚页的目光,穿透了那片墨雨淋漓的、由我精心构筑的绝望废墟,穿透了纸张与屏幕的界限,像两道淬了冰、浸了毒的标枪,直直地、毫无阻碍地、精准无比地刺向了我。
刺向了屏幕之外,正坐在温暖书房里的我。
