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那枚带着狼首徽记的箭簇,成了奇妙的媒介。周野的采访任务在巴黎延长了。他不再仅仅是工作室的访客。
巴黎的冬夜漫长而寒冷。我们常去塞纳河左岸那家狭小的、暖气开得不足的咖啡馆。木桌老旧,桌面被无数杯咖啡烫出深浅不一的印记。昏黄的壁灯下,我们挤在角落的卡座里,分享一份廉价但香气浓郁的栗子蛋糕。玻璃窗外是流动的夜色和偶尔经过的行人模糊的影子。咖啡馆里暖气嘶嘶作响,混杂着咖啡的焦香和隔壁桌飘来的廉价香烟味。
他给我看他相机里那些不能公开发表的照片：被炮火削去一半的断墙下,眼神空洞如老妪的孩童；裹着头巾的妇人,在废墟旁用捡来的铁皮罐煮着稀薄的食物,眼神却坚韧如石；一个在临时医疗点外排队等待的老兵,空荡荡的裤管卷着,手里却紧紧攥着一朵不知从哪里摘来的、被硝烟熏得发蔫的小野花……每一张照片都像一把钝刀,缓慢而沉重地切割着我对这个世界的认知。那些画面里没有夸张的悲情,只有一种近乎窒息的、赤裸裸的生存真相。
害怕吗一次,看着一张他几乎贴在坦克履带旁拍下的照片,我忍不住问,声音有些发紧。照片里扬起的尘土几乎要扑出画面。
他端起面前温热的黑咖啡,喝了一大口,喉结滚动了一下。他沉默了几秒,目光落在照片里那个蜷缩在弹坑旁的模糊人影上。怕。他承认得很干脆,声音低沉,每次快门按下去,手指都是僵的。但更怕的是…如果我不拍下来,这些就真的消失了。无声无息,像从来没发生过一样。他抬起头,看向窗外沉沉的夜色,总得有人记住,哪怕记住本身也改变不了什么。
他的坦诚像冰冷的河水漫过心脏。我伸出手,在狭小的桌面上,轻轻覆盖在他骨节分明、带着薄茧的手背上。他的手很凉。他微微一震,没有抽开,反而翻转手腕,将我的手指紧紧攥住。掌心滚烫的温度透过皮肤传递过来,驱散了我指尖的寒意,也驱散了咖啡馆里那点可怜的暖气无法抵御的冰冷。那一刻,不需要言语。窗外的寒冷,照片里的硝烟,都暂时被隔绝在这个小小的、灯光昏黄的角落之外。
我们那间位于顶楼的小阁楼,冬天冷得像冰窖,夏天又闷热如蒸笼。唯一的窗户对着邻居家斑驳的墙壁。可那里却成了我们短暂而炽热的堡垒。低矮的斜屋顶下,他的行军床紧挨着我的单人床。桌上永远堆满了他从各个角落带回的战利品：一卷没拍完的胶卷,一枚弹壳,一本写满潦草速记和电话号码的笔记本,甚至还有一小块不知从哪个废墟里捡来的、带着奇异花纹的彩色马赛克碎片。
深夜,他常常在桌前伏案到很晚,笔记本电脑屏幕的光映亮他专注而疲惫的侧脸。敲击键盘的声音在寂静的夜里格外清晰。我裹着毯子,靠在床头看书,有时也看他。看他紧锁的眉头,看他因为一个词句反复推敲而微微抿起的嘴唇。他会突然回头,捕捉到我的目光,嘴角便弯起一个带着倦意却无比温柔的弧度。
吵到你了他轻声问。
我摇头,放下书：在想什么
