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我没有再看鲁肃失魂落魄的脸。目光越过他僵硬的肩膀，投向帐外浓得化不开的夜色。江雾更浓了，翻涌着，像无数沉默的幽灵，无声地吞噬着远处江岸的轮廓。唯有周瑜大营的方向，几点灯火倔强地在浓雾中挣扎，明灭不定，如同风中残烛——那是江东帅营的灯火，也是周瑜命悬一线的象征。
案几上，那只被我失手跌碎的粗陶茶碗，碎片犹在，泼洒出的残茶早已渗入泥土，只留下一圈深色的、边缘模糊的湿痕。一缕微弱的白气，从倾倒的壶嘴里袅袅逸出，挣扎着向上飘升了一小段，终究抵不过帐内的寒意和凝滞的空气，无声无息地消散了。
这缕将散未散的茶烟，与远处周瑜营中那几点在雾中飘摇的灯火，在我眼中奇异地重叠。一个象征着方才那场言语交锋的炽热与破碎，另一个则预示着江东霸业支柱的倾颓与黯淡。两者都带着一种脆弱的、行将熄灭的余温。
“棋盘……”我低声重复着孔明方才的话，声音轻得几乎只有自己听见。指尖无意识地捻起舆图边缘一枚代表我方势力的小小木旗，旗杆粗糙的纹理硌着指腹，带来一丝清晰的痛感。
孔明羽扇的微澜，云长按刀的冷笑，子敬惨白的脸，还有这江雾中明灭的灯火……无数碎片在眼前旋转、碰撞、组合。我缓缓抬起眼，视线穿透低矮的帐顶，投向帐外那片被浓雾和夜色统治的、无垠的苍穹。几点寒星穿透雾障，冷冷地钉在墨黑的天幕上，光芒微弱，却锐利如针。
这哪里是结束？
这分明是另一局更大、更凶险的棋，刚刚在染血的残局之上，悄然落下了第一子。冰冷的旗杆在指间转动，那细微的刺痛感沿着指尖，一路蔓延至心口。
