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那方形的纸巾块在他的力道下迅速吸附了油污，变得污浊不堪。
“在国外念金融硕士那几年，”他忽然开口，声音低沉平缓，像在陈述一份早已归档的备忘录，目光却没离开指尖那块染污的纸团，“最想念的，除了家里保姆煨的汤……”他顿了顿，深灰色眼瞳在油烟里亮得像淬了冷光的黑钻，终于抬起扫向我的脸，“就是唐人街地下室那家$1.5一碗的野馄饨。”
嘴角极其细微地向上提了提，带着一种冰冷的自嘲，“三颗冻虾仁，两片薄得透光的紫菜，撒点白胡椒——热气冲进鼻腔的那个瞬间，”
他手指松开，那团被揉皱的污纸被精准地投入脚边的敞口塑料垃圾桶，发出轻微的噗响，“比在投行拿到第一笔六位数bonus更像活着的证据。”
我的指尖还沾着刚才撸串蹭上的香料粉和油渍，指尖捻着的烤鸡脆骨停在半空，金黄的脆皮上裹着亮晶晶的油和孜然辣椒末。
他的声音像钩子，精准地勾出了我对“他乡”的想象碎片。原来神坛上的资本猎手，也曾囿于唐人街的地下室、咀嚼着1.5刀的便宜馄饨。
心尖像是被蜜蜂极其短暂地蜇了一下，留下一点酸胀的麻痒。空气里漂浮的孜然味似乎带上了太平洋彼岸地铁站里的潮湿铁锈气。
胖老板哐当一声将两大碗热气腾腾、汤水宽宽的馄饨墩在我们面前。粗瓷大碗边缘豁了个小口，清亮的汤面上浮着油花、葱花、虾皮和细碎的紫菜，晶莹的薄皮馄饨沉沉浮浮。碗边的污渍清晰可见。
两瓶贴着简陋标签的冰镇啤酒也随后“咚”一声落下，廉价玻璃瓶外壁瞬间爬满了冷凝水珠。
“喏，”我没看他，指尖随意地抓起一瓶啤酒，细白的手指卡在冰凉的玻璃瓶颈和锈迹斑斑的铁皮瓶盖之间。手腕发力，猛地一撬！
