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学院深处昏暗工作室，弥漫亚麻籽油、松节油与旧纸张味道。墙壁挂满修复一半的古旧图纸。本杰明·克罗夫特坐在宽大工作台前，台面堆满镊子、放大镜、颜料罐与羊皮纸卷。他身形瘦削佝偻，稀疏白发贴着头皮，布满老年斑的手却稳定地握着一支极细貂毛笔，为泛黄的植物解剖图叶脉上色。听到脚步声，他缓缓抬头，浑浊眼睛透过厚镜片看向朗斯代尔和索恩博士，没有惊讶，只有深不见底的疲惫。
“克罗夫特先生，”朗斯代尔开门见山，“埃洛伊丝·韦弗。”
克罗夫特放下笔，动作迟缓如生锈机器。摘下眼镜，衣角擦拭。“埃洛伊丝…”他沙哑低喃，“她是…我的学生。更像…我的孩子。”他望向工作台一角蒙着黑布的相框，手指微颤，“她父亲…是我最好的朋友。临终托付…我没照顾好她…”
沟壑刻满痛苦与自责。
“她的死？她提的‘剜眼’？”
克罗夫特沉默很久。终于开口，声音飘忽如雾：“她没疯，探长。她的眼睛…能看见别人看不见的美和真实。她死前…把真相…藏起来了。在…那些被偷走的图谱里。”浑浊眼中闪过一丝奇异的光，“她一直在画…传说才有的幽灵兰…还有…那些能杀人的美丽植物…”
目光扫过索恩手中的证物袋——装着苦杏仁核碎片。
“昨晚暴风雪，你在哪？”
“这里。”克罗夫特指脚下，“整理…埃洛伊丝遗稿。风雪太大…出不了门。”空洞的咳嗽声。
