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他沉默地、异常平稳地挥起了铁锹。动作带着一种令人心碎的吃力。
湿
润的泥土被一锹一锹地铲起,堆在一旁。每一次下锹,每一次扬土,都伴随着他压抑不住的、越来越急促的喘
息。
汗水混着雨水,从他灰白的鬓角滚落,滴进新翻的泥土里。
他佝偻着背,肩膀因用力而颤抖,那件湿透的官袍紧贴着他嶙峋的脊骨。
咳嗽声越来越频繁,每一次都撕扯着他的肺腑,但他只是稍作停顿,用手背狠狠抹去嘴角的血沫,便又继续挖掘。
坑穴渐渐成型,深得足以容纳一个成年人。雨水顺着坑壁流下,形成浑浊的小溪。
他停下动作,拄着铁锹,大口大口地喘着气,胸口剧烈起伏。闪电照亮他毫无血色的脸,那是一种只有濒死之人才有的灰败颜色。
