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我猛地睁开眼,心脏在胸腔里狂跳,不是因为惊醒,而是因为那巨大的落差带来的钝痛。
我用力吸了口气,吸进的却只有灼热和灰尘的味道,肺叶一阵刺痛。
厨房里弥漫着煎蛋和油脂的香气。
弟弟林耀祖坐在那张唯一铺着软垫的椅子上,面前的小瓷盘里金黄诱人。
一个煎得恰到好处的荷包蛋,边缘微焦脆爽,上面撒着细碎的葱花,旁边卧着两根煎得油亮、滋滋作响的火腿肠。
另一只小碗里,是热气腾腾、熬得浓稠的白粥。
母亲系着围裙,正弯腰把一杯温热的牛奶放到弟弟手边,脸上堆满了笑：慢点吃,小心烫着,锅里还有呢。
我的目光扫过桌面。
属于我的那个豁了口的粗瓷碗里,盛着大半碗稀薄的、能看到碗底的米汤,上面漂浮着几粒可怜的米粒。
旁边碟子里,是昨晚剩下的半截蔫黄的咸菜疙瘩,硬邦邦的,散发着一股隔夜的陈腐气味。
