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你在写的,是死的东西。
那个清冷的声音,毫无预兆地在他身后响起。梁净淮猛地回头,看见林溯不知何时,已悄然站在他身后。她赤着脚,踩在湿润的沙滩上,没有留下任何声音。
什么他有些狼狈地合上笔记本。
我说,她走到他身边,目光投向那片无垠的大海,你记录下的那些音节,只是‘海言’的尸体。它的灵魂,在这里。她指了指大海,又指了指自己的心口。
梁净淮沉默了。他第一次觉得,自己那套引以为傲的学术理论,在这样一个女子面前,显得如此苍白无力。
那……我该怎么做他虚心地问。
林溯看了他一眼,那眼神里,第一次没有了那种拒人于千里之外的冷漠。她伸出纤细的手指,指向远处一块被海浪冲刷得光滑的黑色礁石。
那块石头,用‘海言’怎么说梁净淮立刻问,职业本能让他掏出了录音笔。
林溯却笑了,那笑容很淡,像海面上转瞬即逝的泡沫。它没有一个固定的名字。她说,当浪花温柔地亲吻它时,它叫‘Tumo’,意思是‘酣睡的伴侣’；当巨浪愤怒地鞭挞它时,它叫‘Kala’,意思是‘顽固的骨头’；当月光静静地洒在它身上时,它叫‘Silan’,意思是‘月亮的镜子’。
梁净淮愣住了。他从未接触过这样一门语言。它的词汇,不是由物体本身决定的,而是由物体与周围世界发生关系的那一刻的情感和状态决定的。这哪里是语言,这分明是一首首流动的诗。
