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浓雾像一锅煮沸的牛奶，翻滚着，涌动着，将整个山谷裹挟在一片混沌之中。
目力所及，皆是白茫茫的一片，仿佛世界只剩下这浓稠的雾气。
雾气在鼻尖萦绕，带着一股潮湿的、令人窒息的味道。
耳边除了自己粗重的呼吸声，便是雾气流动时细微的“嘶嘶”声。
关羽紧紧握着青龙偃月刀，手心微微有些湿润，那刀柄上的纹理清晰地印在手掌上，触感粗糙而真实。
这雾气，透着一股邪性，不仅阻碍视线，更让人心底发毛。
一阵冷风拂过，脸上犹如被冰针刺过，带着丝丝寒意。
“大家小心，手牵着手，不要走散了！”关羽沉声嘱咐，声音在浓雾中回荡，显得有些失真，那声音在雾气中缭绕，仿佛被吞噬了一部分。
众人依言而行，手拉着手，缓缓前行。
彼此手心的温度传递着，却也难掩心中的紧张。
