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只有一个人例外。一个叫春杏的小丫鬟,约莫十三四岁,圆脸,眼睛很大,带着点怯生生的好奇。她是唯一敢在送东西时,偷偷往屋里瞄我一眼的人。
偶尔,她会在放下食盒时,飞快地小声说一句：姑娘,饭来了。声音细细的,像蚊子叫。有一次,她甚至偷偷塞给我一小包用油纸包着的、还温热的桂花糕。
厨房……今天多做了一些。她低着头,声音细若游丝,脸涨得通红,说完就兔子一样跑了。
那包带着体温的桂花糕,甜得发腻,却是我在这冰冷牢笼里尝到的唯一一点人味儿。
我捏着它,对着窗棂透进来的光看了很久,才一点点掰碎了放进嘴里。甜味在舌尖化开,却压不住心口那股沉甸甸的苦。
白天,我像个幽灵,在这间充斥着顾烬书痕迹的屋子里游荡。不敢碰他的书案,不敢坐他的椅子,只能蜷在角落里那张属于我的矮榻上。
有时盯着窗外那株叶子快落尽的石榴树发呆,有时一遍遍用手指在冰冷的青砖地上,描摹着记忆里早已模糊的娘亲的样子。
夜色,是另一种煎熬的开始。
当府里最后一盏灯笼熄灭,万籁俱寂时,沉重的脚步声总会准时在门外响起。
那声音不疾不徐,踩在回廊的木地板上,发出笃、笃、笃的闷响。每一下,都像踩在我的心尖上。浑身的肌肉瞬间绷紧,连呼吸都下意识地屏住。
