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接下来的日子，属于“云昭”的那个书斋，彻底变了模样。
空气中弥漫的不再仅仅是陈年竹简的霉味和墨香，更添了一股浓烈的汗味、皮革味，还有一丝若有若无的铁锈腥气。
天刚蒙蒙亮，当清寒郡还笼罩在湿冷的晨雾中，云家那破败的后院里便响起了粗重的喘息和弓弦绷紧又骤然松弛的“嘣嘣”声。我光着上身，汗水如同小溪般在瘦削的脊背上蜿蜒流淌，汇入腰间束着的粗布短裤。手臂、肩膀、后背，每一块能感受到的肌肉都在火烧火燎地尖叫、颤抖。那副硬木弓，在我手中沉重得像一座山，每一次拉开，都感觉肩胛骨要被撕裂开来，酸痛的肌肉纤维在极限的边缘呻吟。箭头歪歪斜斜地钉在十几步外草靶的边缘，甚至有的直接脱靶，深深扎进后面的土墙里。
“少爷…歇…歇会儿吧？”云伯捧着一条粗布汗巾，站在一旁，满脸的心疼和担忧，“这…这太伤身子了！您以前可从没…”
“以前？”我喘着粗气，声音从紧咬的牙关里挤出来，带着铁腥味，“以前的云昭，死了！”汗水流进眼睛，刺得生疼。我胡乱抹了一把，再次搭箭，弓臂在颤抖中艰难地弯曲。弓弦割在手指上，很快磨破了皮，渗出血珠，混着汗水，黏腻而刺痛。这点痛算什么？比起记忆中赤狄人屠城后尸横遍野、妇孺哀嚎的景象，这简直如同蚊虫叮咬。
骑射？马呢？云家仅剩的那匹老马，瘦得能数清肋骨，跑起来比人快不了多少。我只能在院中摆上几根高矮不一的木桩，反复练习上下腾挪、侧身“劈砍”的动作，笨拙而可笑。好几次重心不稳，狠狠摔在冰冷坚硬的地面上，尘土呛进口鼻，摔得眼前发黑，五脏六腑都移了位。每一次摔倒，都伴随着云伯压抑的惊呼。但我只是咬着牙，一声不吭地爬起来，啐掉嘴里的血沫子，再次扑向那该死的木桩。
身体在地狱里煎熬，脑子却一刻不敢停歇。
当夜色如同浓稠的墨汁彻底吞噬了清寒郡，云家那点微弱的灯火就成了黑暗中最孤独的星点。油灯的火苗跳跃着，映照着我布满血丝的眼睛。面前摊开的，是云家压箱底的“兵书”——几卷被虫蛀得千疮百孔的《孙子兵法》竹简，还有一卷同样破旧、记录了云家祖上某位校尉零碎战场经验的残破帛书。上面的字句，我早已倒背如流。
“兵者，诡道也。”
“善攻者，动于九天之上；善守者，藏于九地之下。”
