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感受指尖的力量,感受它想表达的‘温度’。慢慢来,让心和手一起动。
她的目光落在我紧锁的眉头上,带着理解和鼓励。
回到那间空旷得可怕的屋子,练习成了我唯一的救赎,也是唯一的酷刑。
我对着冰冷的墙壁练习,对着穿衣镜里的自己练习,对着窗外沉沉的夜色练习。
手指因为反复的屈伸和用力而酸痛、僵硬,甚至磨出了薄茧。那些复杂的语法结构,空间位置的转换,表情和肢体语言的配合,常常让我陷入一片混乱的泥沼。
有时练到深夜,精疲力竭,看着镜中那个形容憔悴、眼神空洞的女人,做着徒劳无功的手势,巨大的虚无感会瞬间将我击倒。
我瘫坐在地,抱着膝盖,无声地流泪。学这个还有什么意义他再也看不到了。这只是一场绝望的自欺欺人。
可每当这时,陈默笔记本上那些沉默的线条、那些沉重的文字、那张刺眼的预约单,就会清晰地浮现在眼前。那无声的控诉和巨大的遗憾,像鞭子一样抽打着我,逼我重新站起来,逼我继续抬起沉重的手臂。
时间在疯狂的练习中失去了刻度。白天黑夜的界限变得模糊,只有手指在空气中划过的轨迹是清晰的。
我记不清自己失败了多少次,崩溃了多少次,又咬着牙重新开始多少次。只记得手指的酸胀渐渐变成了习惯,僵硬的动作开始有了微弱的流畅感,那些曾经混乱的语法结构,在无数次的重复中,一点点沉淀下来,融入肌肉的记忆。
