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回应他的,依旧是那单调、稳定、令人心底发毛的磨刀声。像某种冰冷而固执的计时器,在黑暗中有条不紊地走向终点。
陈伟也凑了过来,他脸上的得意早已被一种莫名的恐惧取代。他扯了扯我爸的衣角,声音带着哭腔：爸……妈……妈在里面干嘛啊那声音好吓人……
闭嘴！我爸烦躁地甩开他,又狠狠踹了两脚门,门锁发出不堪重负的呻吟,但门依然紧闭。他喘着粗气,瞪着那扇门,眼神里除了暴怒,终于掺进了一丝不易察觉的惊疑。他侧耳听着里面那持续不断的、令人牙酸的磨砺声,像是第一次真正听到这个被他视作废物的女人发出的声音。
妈的……他低声咒骂了一句,不知是骂门里的女人,还是骂自己的无能为力。他放弃了踹门,烦躁地在客厅里踱步,像一头困兽。他抓起桌上的啤酒罐,仰头灌了几口,冰凉的液体滑过喉咙,却浇不灭心头那股莫名升起的寒意。他时不时瞥向厨房紧闭的门,眼神闪烁。
陈伟缩在沙发角落,抱着膝盖,不敢再看厨房门,耳朵却不由自主地捕捉着那持续不断的嚓嚓声。每一声,都像冰冷的针扎在他的神经上。他偷偷瞟了一眼地上的葡萄和污渍,又飞快地移开目光,小小的身体控制不住地微微发抖。
时间,被那磨刀声无限拉长。每一秒都像一个世纪那么难熬。客厅里只剩下我爸沉重的踱步声、啤酒罐被捏扁的声音、陈伟压抑的抽泣声,以及那穿透一切、主宰一切的、来自厨房的、冰冷而执着的摩擦音。
嚓……
嚓……
嚓……
像一个古老而残忍的仪式,在昏黄的灯光下,在冰冷的灶台边,在无人注视的角落里,缓慢而坚定地进行着。磨砺着金属,也磨砺着某种早已崩断的东西。
