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有次我回学校，特意去了趟广播站。沈放正在教新生用调音台，手指在按钮上灵活地跳动，侧脸在灯光下温柔又专注；夏禾坐在旁边整理稿子，偶尔抬头看他，嘴角的笑意藏不住，阳光从窗户照进来，落在他们交叠的手上，像撒了层金粉。
墙角的旧CD堆得更高了，上面贴着小小的标签，是他们一起听过的歌；抽屉里的润喉糖换成了新的，包装上印着小熊图案，是夏禾喜欢的样子；应急灯还挂在墙上，开关旁边贴了张便签，是沈放的字迹：“每晚十点，准时亮灯。”
离开时，广播站的回声从门缝里钻出来，是夏禾在读诗：“草在结它的种子，风在摇它的叶子，我们站着，不说话，就十分美好。”背景音里，有沈放轻轻的笑声，像融进风里的甜。
我走在深秋的校园里，听着远处的广播声，忽然明白有些声音真的会留下回声。就像沈放藏在录音笔里的话，像夏禾留在话筒里的回应，像广播站的应急灯，像抽屉里的润喉糖，像他们拥抱时的心跳——这些藏在深夜里的温柔，会透过时光的电波，一遍遍地回响，提醒你青春里最动人的事：有人把你的声音，当成了最重要的回声。
而我，作为站在广播站门口的旁观者，有幸见证了这场从“回声”到“心声”的蜕变。看着沈放的紧张从笨拙到自然，看着夏禾的温柔从藏在心底到大方流露，看着他们把广播站的每个角落都染上彼此的影子，就像看着调音台的旋钮，从陌生到熟悉，从各自转动到默契配合，本身就是种难得的幸运。
那些深夜的广播站时光，那些混着电流声的心动，那些没说出口却被听见的话，会和校园里的银杏叶一起，永远留在记忆里，带着不会消失的温暖回声。
