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他们修复古籍的样子，像在进行一场安静的仪式。沈砚扶着书页，林疏月用镊子夹起补纸，两人的手指在书页上方轻轻移动，距离近得能感受到彼此的呼吸，却又专注得像在和时光对话。阳光透过玻璃窗落在他们身上，把书页的影子投在墙上，像幅不会褪色的画。
转折发生在一个深秋的傍晚。
林疏月送来一本特别破旧的线装书，书页散了大半，纸页脆得一碰就碎。“这是馆里收的孤本，”她的声音带着点惋惜，“修复难度很大，我试了好几次都没成功。”
沈砚接过书，小心翼翼地放在工作台上，翻了几页后抬头：“我们一起试试？你补纸，我穿线。”
那天他们修到很晚，书店的灯亮到月亮爬上书架。我假装看书，实则看着他们：林疏月跪在椅子上，够着高处的补纸，沈砚站在她身后扶着椅子，怕她摔下来；沈砚穿线时手不稳，林疏月就握着他的手，教他怎么让线穿过细小的针孔；他们对着台灯检查修补的书页，额头几乎碰到一起，睫毛在灯光下轻轻颤动。
深夜离开时，我看见沈砚把那本修好的孤本放进特制的书盒里，里面垫着柔软的棉纸。林疏月在书盒上贴标签，字迹比平时更认真：“同治三年刻本，沈砚、林疏月合修。”
沈砚忽然从抽屉里拿出个小盒子，递给林疏月：“送给你的。”里面是枚用旧书纸做的书签，上面拓着李清照的“知否知否”，边缘用金色细笔描了圈，和他第一次夹在书里的银杏叶书签很像，只是这次，书签背面画着两只挨在一起的兔子。
“我……我跟着图谱学的拓印，”他的声音有点抖，“可能不太好……”
林疏月接过书签，手指在拓印的字迹上轻轻摩挲，忽然抬头，眼睛亮得像落了星光：“很好看，比我见过的任何书签都好看。”她从包里拿出个锦囊，递给沈砚，“这个给你，装书签用，里面放了防虫的香料。”
