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老城区的梧桐树枝桠交错，把天空切割成碎玻璃似的形状。林默攥着书包带站在巷口，看着青石板路上斑驳的树影，指尖的麻意像被按灭的烟头，时断时续地灼着皮肤。
黑色小本子被他藏在校服内袋里，边角硌着肋骨，像块不会发烫的烙铁。从家里出来时，妈妈正在厨房炖排骨，砂锅里咕嘟的声响混着她哼的老歌，温柔得让他差点迈不开腿。
“七点整。”他对着巷口的路灯喃喃自语。灯杆上缠着半枯的爬山虎，叶片在晚风里沙沙作响，像谁在低声催促。
巷子深处藏着那家钟表店。墨绿色的遮阳篷褪成了灰绿色，帆布边缘卷着毛边，招牌上“修表”两个金字掉了大半，只剩个歪斜的“表”字，像只缺了腿的甲虫。
林默走到店门前时，铜环门把手上还挂着块“暂停营业”的木牌。他犹豫了一下，伸手去碰那扇雕花木门——指尖还没碰到木头，门就自己“吱呀”一声开了条缝，一股混合着机油和檀香的味道涌了出来。
“进来吧。”门后传来个苍老的声音，像砂纸磨过生锈的铁管。
林默深吸一口气，推门走了进去。店里比想象中宽敞，四面墙全是顶天立地的玻璃柜，里面摆满了各式各样的钟表。怀表的金链缠在丝绒衬垫上，座钟的黄铜底座擦得锃亮，还有些电子表屏幕亮着幽蓝的光，像困在玻璃里的星星。
柜台后面坐着个老头，头发白得像雪，鼻梁上架着副镜片厚得像啤酒瓶底的眼镜。他正用镊子夹着细小的齿轮，在台灯下聚精会神地摆弄，镜片反射的光遮住了眼睛。
“陈默让你来的？”老头没抬头，镊子精准地把齿轮嵌进腕表机芯里，“那小子，总爱把麻烦往我这儿领。”
林默没说话，从内袋掏出那个黑色小本子递过去。老头用胳膊肘顶开抽屉，准确无误地把镊子扔进去，接过本子翻开。台灯的光落在他手上，林默突然发现他的指尖缠着圈银色的线，和照片里那个模糊身影手腕上的珠子材质很像。
