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他没再说话,只是重新低下头,指尖灵活地拨弄着相机顶端的某个旋钮,发出细微的咔哒轻响。空气里只剩下窗外滂沱的雨声和他指下那单调而规律的机械声。
我挪到离他最远的窗边,靠着一排冰冷的铁皮储物柜站着,努力缩小自己的存在感。湿透的课本沉甸甸地坠在怀里,寒意从湿透的布料一点点渗进皮肤。我偷偷看他。他侧脸的线条在昏暗的光线下显得格外清晰,鼻梁挺直,唇线抿着,有种专注到近乎冷漠的疏离感。老相机在他手中,像一件得心应手的古老乐器,又像一头被驯服的、沉默的兽。
时间在雨声和相机的轻响里缓慢流淌,几乎凝滞。我盯着窗外被雨水冲刷得模糊一片的世界,心里祈祷这雨快点停。
突然,他的声音打破了凝滞的空气,带着一种不容置疑的指令感：别动。
我猛地一惊,下意识地绷紧了身体,循声望去。不知何时,他已经举起了那台相机,镜头黑洞洞地对着我。冰冷的金属镜筒,像一只没有温度的眼睛。
心脏骤然失序,狂跳起来,撞得肋骨生疼。他想干什么
他微微偏了偏头,似乎在调整焦距,动作流畅而专业。隔着几步的距离,我几乎能感受到镜头后他专注凝视的目光,带着一种审视的穿透力。我的指尖无意识地抠紧了怀里湿漉漉的书脊,脊背紧紧贴着冰冷的铁皮柜,仿佛想把自己嵌进去。
啧,他忽然发出一声极轻的喟叹,带着一丝不易察觉的、近乎玩味的笑意,你睫毛上,有彩虹。
什么
