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码头
和一个数字
三,字迹虽简单,墨迹却深得像要渗进纸里,透着一股说不出的诡异。
从那天起,林施恩的生活被彻底改变。每当夜幕降临,她就开始频繁做梦,那些梦境如同破碎的画面,模糊又真实,似乎在向她暗示着什么不为人知的秘密。
梦里永远是七月。有时是母亲笑着递桂花糕,阳光透过竹筛落在女人鬓角的碎发上,可糕点掰开后是暗红的血,甜香瞬间变成铁锈味；有时是陈家的厨房,莲子粥在砂锅里咕嘟作响,蒸汽模糊了陈妈妈的脸,转身却看见她倒在血泊里,脖颈伤口和母亲的一模一样,连渗血的速度都分毫不差。她在梦里跑,却总撞进玻璃墙,指尖按在冰凉的玻璃上,能看见外面站着的江译
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他穿着黑雨衣,帽檐压得很低,只露出一截苍白的下颌,眼神像那年巷口的陌生人,冷得能冻住雨水。
这不是真的。
她喉咙里挤出破碎的呜咽,指甲深深掐进掌心的旧伤疤。床头闹钟泛着冷蓝的光,凌晨三点十七分,冷汗顺着脊椎滑进冰凉的床单褶皱,浸透的睡衣紧贴后背,仿佛有人攥着浸满水的海绵死死按压。
江译的脸像被投影仪钉在视网膜上,现实里他总带着薄荷糖的清冽气息,白衬衫第二颗纽扣永远松开半颗,卷到小臂的袖口下,淡青色血管随着说话时的手势轻轻跳动；而在梦里,那些温柔细节全被暴雨冲刷殆尽
