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夜晚终于降临,粗暴地驱散了白昼的酷热,却带来另一种令人窒息的闷窒。
空气仿佛凝固的铅块,沉沉地压在胸口。窗内没有开灯,陈默像一尊没有生命的石像,蜷在书桌前的椅子上,一动不动。
窗外惨淡的月光艰难地挤过沾满灰尘的玻璃,吝啬地洒在他身上,勾勒出一个模糊、颤抖的轮廓。
一丝微弱但异常的气息波动穿透了这凝固的黑暗。不是寻常的夜风,也不是楼下野猫的低呜。
那是一种极细微、极不稳定的热量辐射,带着一种生命能量被病痛强行扭曲、蒸腾的紊乱感,丝丝缕缕地从陈默身上逸散出来,弥漫在狭小的房间里。他在发烧。
我本能地感到一丝不安。这紊乱的气息像一根无形的线,牵扯着我体内某种同样微弱的本能反应。
我忍不住,再次调动起那对薄翼,不是为了鸣叫,更像是某种不安的、本能的震颤,一种对同处于困境中生命的微弱共鸣。
就在这时,那个蜷缩的影子猛地动了一下。
动作突兀得如同被无形的电流击中。
他艰难地抬起头,动作迟缓而僵硬,像是生锈的机器关节在强行运转。
