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干草刺得脖颈生疼，他蜷成一团，把自已埋进草堆里，连呼吸都不敢用力。
草叶摩擦皮肤，发出沙沙的轻响，仿佛风在耳边低语。
靴底碾过碎石的声音近了。
“这破船多久没动过了？”
“管他呢，施大人要斩草除根，咱们搜仔细些。”
火把的光透过船缝漏进来，在草堆上投下跳动的金斑。
陈景玄听见刀柄磕在船板上的轻响，冷汗顺着脊梁骨往下淌，滴落在草堆里，发出细微的“嗒嗒”声。
他的右手不自觉摸向胸口，丝帕下的残页边角硌着掌心——那是父亲临终前塞进他怀里的，说“留着它，陈家的魂就没散”。
此刻残页上的墨香混着干草味漫开，他突然想起父亲书房里的檀木匣，每次翻书时总沾得记手墨香。
