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“磨蹭什么？”刀疤男掀开门帘，手里端着碗热粥，热气腾腾，带着米香，“吃了跟我去账房。”
陈景玄捧着碗，吹凉的动作故意让得笨拙。
粥的热气熏得他眼眶发红。
粥里飘着半粒米，他却尝出了咸——是眼泪落进去了。
奶娘最后喂他的也是热粥，在破庙的草堆里，她用L温焐着那碗粥，说：“阿玄，记着，要活成棵野藤，抓着墙缝也要往上长。”
账房的木桌蒙着层灰，算盘珠子缺了两颗，摸上去黏黏的，像是沾了油垢。
刀疤男把本牛皮账本甩在桌上：“把这月的账理齐，错一个数抽你十鞭子。”他指节敲着账本，刀疤在晨光里泛着青，“别跟我装不识字，你那手虽然脏，指腹倒像读过书的。”
陈景玄的心跳漏了一拍。
他低头盯着账本，故意用指甲在“三贯”“五斗”旁画歪扭的记号，余光却扫过每笔进项——二月十五，施府送银百两；三月初七，施府收粮三十石。
