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商队夜宿在离城十里的荒坡。
篝火噼啪炸响，烤着两只野兔，油脂滴落，发出“滋啦”声，空气中弥漫着焦香与烟味。
陈景玄缩在装盐巴的麻袋后，听几个商客闲聊。
“听说了么？前两日有个老学究在茶棚背《白马赋》，说是前朝陈国公的绝笔。”
“《白马赋》？我爹说那赋里有‘白马嘶风，志在千里’，当年陈国公骑着白马平叛，马蹄踏碎了三个反王的旗子。”
“可惜啊，这赋失传几十年了。要真有残页现世……”
陈景玄的手按在胸前的夹层上。
残页的边角隔着布，轻轻戳着他的心脏，仿佛在回应他急促的心跳。
他望着天上的星子，想起父亲教他读赋时的模样：“玄儿，这不是诗，是刀。等你能握着这把刀的时侯，便是陈家雪耻之日。”
夜风掀起他的衣角，露出夹层里微微泛黄的纸角，像一片枯叶，藏着他未竟的梦。
