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他用指甲压着纸边，小心翼翼地写下几个字。
"此人往东。"他把纸贴在告示最下端，用泥块压住四角。
风掀起纸角时，他已经猫腰钻进了玉米地——玉米叶子刮得脸生疼，他却笑了，笑声轻得像片羽毛："往东？
往东是河，他们得蹚水追，等捞完鞋，我早过了襄阳界。"
后半夜的田埂冷得刺骨，陈景玄蜷在草堆里，把布兜贴在胸口。
草叶干燥，扎得他脸颊发痒，但那熟悉的气味让他安心。
父亲的声音突然在耳边响起："玄儿，白马是义兽，宁死不事二主。"他望着记天星斗，轻声念："白马乘风去，长嘶踏雪归。"
月光漫过他的睫毛，他仿佛看见自已骑在白马上，银甲映着朝阳，马蹄踏碎施文庆的官印。
风从耳边掠过，带来一丝晨雾的湿润。
八岁的孩子嘴角浮起笑意，那笑意里有奶娘临终前塞给他的糖块甜，有父亲血溅残页的苦，还有种烫得人睁不开眼的东西——叫希望。
