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一个尖细又刻意拖长了调子的声音响起来,像钝刀子刮在玻璃上：哎哟,陈大哥啊！你怎么就这么走了呀！留下我们可怎么办哟！
这声音……陌生,又带着点说不清道不明的刺耳熟悉感。
我猛地抬起头。
门口堵着两个人。
前面是个矮胖的老太太,怕也有七十好几了,烫着一头枯黄的小卷毛,紧绷绷地裹在一件俗艳到扎眼的紫红色旗袍里,勒出一身松弛下垂的肥肉。
脸上涂得煞白,偏偏抹了两大团红得发亮的胭脂,一张涂得血红的厚嘴唇,正对着老陈的遗像干嚎,干打雷不下雨,那浮夸的哭腔听着就假。
她手里还牵着一个四十来岁、头发稀疏、挺着啤酒肚的矮胖男人,穿着身不太合身的黑西装,眼神躲躲闪闪,不敢看我,也不敢看棺材,只盯着自己那双擦得锃亮却沾了泥点子的黑皮鞋尖儿。
这是哪门子的亲戚我脑子里一片空白,老陈老家没什么人了,几十年也没见这么一号人物。
那紫红旗袍的老太太嚎了两嗓子,眼珠子骨碌一转,终于落到了我身上。
那眼神,像沾了油的刷子,在我身上从头到脚溜了一遍,带着一种毫不掩饰的打量和……一丝极其隐蔽的得意
