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烛火摇曳，逍遥盯着那封被揉皱又展平的信笺，眉头紧锁。
"杜远山不是凶手。"
短短六个字，没有落款，没有称谓，却像一把钝刀，狠狠剜进他心里。
"废话！"逍遥低声咒骂，"人都死了，现在来马后炮？"
他烦躁地将信纸揉成一团，本想随手丢掉，却又迟疑了。犹豫片刻，还是起身来到烛台前，看着火舌一点点吞噬信纸，化作灰烬。
杜远山的死，确实与他有关。虽然不是他提议栽赃，也不是他下的杀手，但若非他验尸时的疏漏......
胸口闷得发慌，逍遥抓起外袍推门而出。
夜色已深，护城河畔却灯火通明。河面上画舫如织，丝竹声混着脂粉香飘荡在晚风中。各色花船停泊岸边，莺莺燕燕的笑语与文人雅士的吟诵交织成一片。
