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纽约市，1988年3月。阁楼地板下那个隐秘的缝隙里，染血的微型磁带静静躺着。而此刻，他手中握着的，是另一份来自地狱的“馈赠”——那个从“大蛇”托尼身上搜刮出来的破旧钱夹。里面除了几张油腻的零钞，还有一张折叠起来的、被汗水浸得发软的纸条。
纸条上只有一行潦草的地址：**西42街437号地下室，后门，午夜。**
旁边画着一个歪歪扭扭的美元符号和一个模糊的蝎子图案。
“蝎子”。托尼临死前吐出的词，带着极致的恐惧。这是“铁拳帮”更上层的供货人？还是……海湾集团在纽约这滩浑水里的某个爪牙？雷恩的指尖无意识地划过那个蝎子图案，冰冷的触感仿佛带着毒钩的寒意。无论是什么，这都是一条线，一条可能通向雨林血仇、通向马尔科斯·萨尔加多、通向五角大楼那只黑手的线。他不能放过。
但单枪匹马闯进一个未知的毒窝？尤其是在他伤口未愈、装备简陋、连身份都见不得光的情况下？那无异于自杀。他需要眼睛，需要耳朵，需要一些不起眼却能为他撕开黑暗缝隙的影子。
他的目光投向窗外。肮脏的街道上，几个半大孩子正围着一辆被卸掉轮子的报废汽车打闹，其中一个瘦小的身影尤为显眼——吉米，那个总在“幸运之星”咖啡馆附近晃荡、眼神机灵得像只小耗子的男孩。雷恩见过他几次，这小子手脚麻利，对街区里的风吹草动有着近乎本能的敏感，更重要的是，他够穷，够饿，也够聪明。这样的人，容易被驱动。
雷恩穿上那件宽大的旧风衣，遮住缠着绷带的右肩，压低帽檐，像一道沉默的影子滑下嘎吱作响的楼梯，融入了午后灰暗的街道。
吉米正试图从报废车的引擎盖缝隙里抠出最后一点值钱的铜线，脸上蹭满了油污。当他看到一个高大的身影无声无息地挡在面前时，吓得差点跳起来，手里的破钳子都掉了。
“吉米？”雷恩的声音低沉沙哑。
男孩警惕地后退一步，眼神里充满了小兽般的戒备，打量着这个帽檐压得很低、浑身散发着危险气息的男人。“……你是谁？想干嘛？”
