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林砚忽然接话，摇酒的动作慢了下来，“他画了两百多幅，每一幅的光影都不一样。我记得有幅紫调的，笔触特别松，像把月光揉碎在了水里。”
姜叙白眼中闪过一丝讶异，随即漾开浅浅的笑意：“您也喜欢？”
她的声音里多了几分真切的雀跃，“我最爱的就是那幅。很多人觉得太朦胧，可我总觉得，他画的不是睡莲，是心里的光。”
林砚将调好的粉红佳人推过去。杯口的红樱桃上还挂着水珠，在暖光下像颗跳动的心脏。“以前在卢浮宫见过真迹。”
他靠在吧台上，指尖轻点着木质台面，“站在画前能闻到松节油的味道，像把整个夏天的傍晚都装在了画布上。”
姜叙白抿了口酒，酒液沾在唇角，她抬手用指腹轻轻擦去，动作自然得像在自家厨房擦去溅到手上的汤汁。“您看得真仔细。”
她垂眸时，颈侧的碎发滑落，遮住了小半张脸，“我总觉得，懂画的人心里都装着片柔软的地方。”
林砚的目光落在她握着酒杯的手上。那双手纤细白皙，指节圆润，虎口处还有点没洗干净的赭石色颜料，像不小心沾了晚霞的痕迹。
“您手上的颜料，”
他忽然开口，声音放得更轻，“是伦勃朗常用的油彩？我看那光泽，像是老牌子的荷兰产。”
